—Yo no quiero ser una princesa, y no entiendo por qué otras niñas quieren serlo. Las princesas siempre están tristes y tienen problemas, y siempre hay que salvarlas.
—Comprendo —digo mientras observó cómo ella pinta con pinturas de cera: azul para el cielo, verde el suelo, una figura en el centro hecha de naranja, marrón y rosa...
—A veces las princesas se casan con monstruos pensando que son príncipes y ya nadie puede salvarlas —dice mientras examina su dibujo—. Yo no me casaré nunca.
Pinta una segunda figura junto a la primera, aunque esta vez solo usa la cera negra. El resultado es extrañamente siniestro.
—Cariño, ¿Entiendes por qué estás aquí? ¿Sabes lo que ha pasado? —pregunto, preocupada.
Ella coge entonces la cera roja y comienza a rayar el papel, primero despacio, poco a poco más rápido, más fuerte, casi con desesperación, hasta que toda la hoja queda tintada de carmesí.
—Mamá me dijo que siempre estaríamos juntas —contesta finalmente. Su mirada profunda y desolada se clava en la mía—. ¿Por qué se ha ido sin mí?